О родном городе

Случилось мне сегодня прогуляться по бывшей улице Горького от ул. Фучика до Пушкинской...

Это не мой город, не тот город, где я родился и вырос. Это незнакомая, чужая, чужая улица. Да и не в моей стране, на самом деле.

Другие дома, другие витрины, другие люди -- чужие, чужие. Мне Ретимно или Варна ближе и уютней, чем сегодняшняя Москва. Я там свой. А здесь -- чужое, чужое всё. Отчужденная, равнодушная атмосфера.

Каждый пятый встречный прохожий говорит по-английски, по-телефону, с попутчиком, сам с собой. Заведения с дикими ценами, под витринами которых стоят бабушки с плакатиками: "Подайте на бедность". Гламурный офисный центр вместо колхозной гостиницы "Минск", с рестораном, на которым написано что-то вроде: "Едва ли не лучшее заведение в США" -- при чем здесь США?

Странные люди, одетые как придурки и ведущие себя как маньяки. Редкие испуганные чурки. "Туареги", "Бентли" и "Мазеррати", припаркованные на тротуарах, превращенных в стоянки. "Императорский фарфор" со статуэтками, которые в советское время продавались по цене меньше рубля -- теперь под тысячу долларов.

Воздух полон вони плохого бензина и миазмов декаданса.

Прав, прав БГ: этот город -- это Вавилон, Атлантида или Вавилон...