pascendi

Что-то хреново мне.
Опять третий день не ходил на улицу -- хотя уже надо, есть как минимум три дела, которые надо сделать.
Правда, работал.
Правда, прокрастинировал страшно.

Из того, что планировал сделать после 40 дней -- не сделал ничего. Не могу себя заставить.
Надо было разобрать вещи жены: что отдать, что выбросить, что сохранить.
Не разобрал. На балконе так и висит ее теплая куртка, уже скоро два месяца. Перед отъездом хошь-ни-хошь придется убрать.

Сегодня взял себя за горло и разобрал ее сумочку, вытащил ключи от московской квартиры и футляр с карточками.

Надо еще написать список, что тащить с собой в Москву -- я в воскресенье улетаю.

Заметил, что я каждый день норовлю задремать где-то в 16-17 часов, что бы ни делал: книжку ли читаю, в интернете ли сижу, документ ли готовлю...

Каждый раз, как засыпаю -- снится, что она со мной разговаривает. То подкалывает с юмором, то жалуется на что-то, то рассказывает, что слышала по радио...

Каждый раз, как готовлю -- ловлю себя на том, что спрашиваю: "А сколько надо сюда этого? А ты как это обжариваешь?"

Ничего не хочу делать, ни с кем не хочу разговаривать, никуда не хочу ходить...

Когда звонят по работе -- или родня -- делаю вид, что нормальный. На самом деле -- далеко я не нормальный...

Жить я, конечно, буду, и выживу, и выдержу. Но такая тоска...