pascendi

Краем, по-осеннему усталым,
что зовется — Родина моя,
гуси серые однажды пролетали:
улетали в дальние края.
И гусиный крик был долго слышен
в чаше горизонта, а над ней —
поднимаясь выше, выше, выше —
белый гусь взлетел к своей родне.
Он оставил прудовую воду,
отруби в корыте, тёплый хлев,
и ответным кличем пел Свободу,
к перелётной стае улетев.
Только вот на первом же привале,
что перед вечернею зарёй,
серые беднягу заклевали,
не признав его своей роднёй.
Ну не виноват он в том, что белый,
и вообще ни в чем не виноват!
Ну и что теперь ему поделать —-
ведь не возвращаться же назад?
Нет, к своим обратно он не хочет,
он теперь в курятнике живёт
и гусям лишь издали гогочет,
как свободен был его полет.
Фишка сей истории простая:
Нехрен о свободе распевать,
Если вся свобода — смена стаи,
А туда ведь могут не принять...

29.08.1972 — 02.09.2020

..